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Scrittori
L'altro ieri ho attraversato la Strada degli Scrittori per andare ad Agrigento. Di tanto in tanto apparivano le immagini degli scrittori che hanno fatto grande la mia terra: Sciascia, Pirandello, Russello e altri. Le automobili e i mezzi pesanti sfrecciavano incuranti ad una velocità supersonica e il paesaggio era ondulato, dolce, rassicurante.
Nessuno potrà togliermi la Sicilia dal cuore, si sente la morte che resta sospesa ad attendere pioggia e vento, l'estate che brucia ogni cosa, l'inverno che brilla di ricordi.
Io sono questa terra ondulata che si fa preghiera, il senza nome che, in un momento di sbandamento, ricorda i numeri di un progetto immenso, la luce dei primi raggi del giorno dove i miei avi hanno faticato a cercare il senso di questa ruggine fiera. Appartengo alle storie raccontate dagli scrittori, immagini fugaci che sfilano una dopo l'altra sulla strada simile a un nastro di Moebius, la strada della mia vita e il racconto che cerca ancora una sua destinazione.
